Бродят души цветов под вечерним дождем.

О, ростки желтоцвета по кровельным скатам,

вы опять отогрели заброшеный дом

нездоровым и стойким своим ароматом.

Он как голос, который заплакать готов,

или сказка лесная с лачугой в низине,

где невеселы краски и много цветов,

и большие глаза нелюдимы и сини...

Привкус горя навек с этим запахом слит

и возник в незапамятно-давние годы...

Крыша пахнет цветами, а сердце болит,

словно эти цветы - его жёлтые всходы...

© Хуан Рамос Хименес (перевод А. Гелескула)

***

Цветов на крышах не видела у нас, а деревца ухитряются как-то там жить - на крышах... И даже на стенах. А уж о том, как взламывают асфальт и говорить не приходится. Нежные ростки взрезают его, словно ножи -подтаявшее масло.

Даже слабые травинки иглами пронзают по весне эту смоляную, застывшую корку...

Сила жизни. Жажда жизни.