…Он был тем, кого, как мне казалось, в мечтах видит каждая: мужественный, умный, с чувством юмора, одним словом – мой мужчина. Я начала писать стихи, тихо сходить по Нему с ума (я не уверена, что это прекратилось ), отношения были долгими, напичканными словно изюмом кекс экстримом, вроде хронического невосприятия Его моей мамой. А потом, как-то вдруг, Он устал от моих чувств, их насыщенность стала ему в тягость, а я превратилась в тихо скулящую тень, которая преследовала его разговорами о том, что я согласна на нелюбовь, что мне хватит сил любить за двоих; я в прямом смысле задыхалась, смертельно раненым зверьком пыталась вырваться из капкана, даже ценой отгрызенной лапы…