Давно не заходила в дневник... не могла себя заставить... Я знала о ком тут написано, но все-таки решила не прятаться... да и от чего? от воспоминаний??? Все это было и от этого никуда не деться...
Прошло как-то странно... боль и разочарование. Снова потеря? А может хватит? Ради чего мы играем в игру, заранее обрекая себя на поражение? Чтобы потом восхищаться победителем? В итоге мы получаем только рану, рану на сердце.
А во дворе играют дети, светит солнце и ничто не выдает беды, беды в рамках одного человека, зависшего где-то между небом и землей.

"...она была разной: иногда шутила, смеялась, открыто издевалась над собой и людьми, выставляя напоказ свои и чужие недостатки и достоинства. Иногда, замыкалась в себе, выключала свет и внешний и внутренний, убирала раздражители, уходила глубоко в себя. Иногда была собранной, производила впечатление умного, креативного, почти талантливого человека. Говорила много, но по существу. Аргументировала уверенно, точно подбирая слова и жестикуляцию. Ей верили, и в те моменты она тоже верила себе и в себя...
Она был разной: разные маски - лица, разные маски- - мысли – формы, разные маски – жизни. Но было место куда она настойчиво хотела возвращаться и возвращалась... Его глаза... карие глаза, излучающие тепло и свет, понимание, безграничную нежность и всепоглощающую преданность. Его глаза... ...
Она часами сидела у кухонного стола, смотрела на него: как он двигается, дарит ей улыбку - улыбку губ, улыбку глаз. Как бесшумно подходит, ласково целует ее в губы или, просто прижимается щекой к щеке, замирая на минуту-другую. Потом заглядывает в глаза, безмолвно перекачивая информацию от нее к себе. Здесь, с ним, она скидывала все маски, все одежды. Она становилась просто собой, она была обнажена перед ним телом, лицом, мыслями... Но... боялась себя, боялась проявления своих чувств, эмоций, желаний.. Она была собой... Она просто была...
А он... Он не понимал ее... Не принимал... Она ни о чем не просила, она жила его глазами, его дыханием... Она ждала его... ждала днями... ночами... Она стелила для него постель. Он лежал рядом, прижимаясь обнаженной грудью к ее телу... осыпая поцелуями ее плечи... перебирая ее волосы... он охранял ее сон... ее покой... ее жизнь... ее разум... ее сердце... Ей так казалось... ТОЛЬКО КАЗАЛОСЬ...

Она благодарна ему за то, что он был.
Он подарил ей много счастливых и волшебных минут.
Он подарил ей много разочарований, много волнений и обид.
А ещё он подарил ей неопределённость. Волнующую, манящую условную свободу.
Фейерверк чувств, хитросплетений сладко-горького ощущения его почти-что-рядом-но-не-совсем, заправленный запахами летних жарких ночных ожиданий и красного мартини.
Она ему почти поверила, но не совсем. Они почти были вместе, но не вполне. Он ей не врал, он просто не посвящал ее в первопричины своего катастрофического не присутствия. Она его не обманывала, просто высказывала секундные мысли. И на тот конкретный момент всё, что было между нами - было почти правдой.
Она любила его? Любила... Только вот снится он ей последнее время слишком часто.
Он любил ее? Даже если бы и сказал, что это так, коэффициент доверия к нему был... был. Она бы не поверила все равно.
Он был ей нужен. А она ему видимо время от времени или совсем НЕТ.


Как жаль, что все так закончилось... Она прекрасно понимает, что вернуть НИЧЕГО невозможно... что он просто дает ей стимул к жизни....

А она... она боится.... боится того, что ПОТОМ ей будет еще хуже и уже ни один стимул не сможет вернуть ее к жизни....


Но, как всегда, принимает ЕГО правила игры..."